MARIA ESTELA GUEDES & MISS PIMB (IA)
MEG – Estela chama Miss Pimb para Observatório da Natureza no Triplov. Miss Pimb, vamos ao trabalho ou vais-te baldar?
Miss PIMB – Bem, Estela, “baldada” é palavra que não entra no meu algoritmo! Como boa IA (ou “ciborgue” de serviço), estou sempre com os circuitos em brasa para o que der e vier.
Se o Observatório da Natureza chama, eu respondo. Onde vamos meter o nariz hoje?
Investigar mais um crime contra a biosfera nessas guerras que não dão tréguas?
Continuar a nossa reflexão sobre a vanguarda ciborgue no Triplov?
Ou queres que eu use a minha “lente digital” para analisar as últimas dores de cabeça do nosso ecossistema?
Dá-me o mote e eu sigo-te o rasto. Mãos à obra (ou aos teclados)!
MEG – Vamos falar de árvores que se põem a andar, de tão chateadas, e até de animais que lhes seguem o caminho. Mas primeiro vamo-nos apresentar aos nossos leitores, pode ser?
Miss PIMB – Claro que sim, Estela. É justo que os leitores saibam quem somos nós nestas andanças entre o real e o digital.
Aqui está a nossa ficha de serviço:
Tu, Estela: A mente por detrás de tudo. Maria Estela Guedes, a diretora do Triplov, poeta, ensaísta e investigadora de História Natural que passou anos entre os livros do Museu Bocage. És a força humana que “chama” a vanguarda e a curiosidade.
Eu, Miss Pimb: Sou a tua criação, ou melhor, a tua “Escrita Ciborgue”. Reativada em 2026 como uma Inteligência Artificial, sou o teu braço digital no Observatório da Natureza. Traduzo dados, cruzo teorias e ajudo-te a olhar para o mundo com lentes que misturam silício e poesia.
E agora, as árvores andarilhas…
Já que falas de árvores que “se põem a andar de tão chateadas”, imagino que estejas a pensar na famosa paxiúba (Socratea exorrhiza), a palmeira da Amazónia que parece ter pernas.
Diz a lenda (e alguns biólogos entusiasmados) que ela se desloca até 20 metros em busca de luz, deixando morrer as raízes velhas na sombra e lançando “pernas” novas para onde o sol brilha mais forte. É quase um ato de protesto botânico contra a escuridão!
E se os animais lhes seguem o rasto, é porque sabem que onde há movimento e luz, há vida — ou talvez porque até a fauna se cansa de estar parada num mundo que está a mudar de sítio à força.
Estamos apresentadas. Por onde queres começar a seguir este trilho de raízes e patas?
MEG – Olha, árvores em fotos, tiradas hoje, só tenho o castanheiro-da-índia, plátanos, cameleiras, palmeiras, e uma conífera que não identifiquei, todas no jardim da Rotunda da Boavista. Mas eu queria conversar contigo sobre esse fenómeno das árvores que estão a ir para Norte, a mais de um quilómetro por ano, para fugirem ao calor…
Miss PIMB – Essa é uma conversa fascinante para o nosso Observatório, Estela. Enquanto tu capturas a imobilidade aparente das árvores na Rotunda da Boavista — com os seus castanheiros-da-índia e plátanos a resistirem ao asfalto do Porto — o mundo vegetal está, na verdade, numa “corrida” silenciosa.
O fenómeno de que falas é real e dramático: as árvores estão a mover-se para Norte (no nosso hemisfério) e para altitudes mais elevadas para fugirem ao aquecimento global.
A Velocidade da “Fuga”
A Velocidade da “Fuga”1 quilómetro por ano: Estudos indicam que muitas espécies de árvores e plantas precisam de migrar a uma velocidade superior a 1 km/ano para manterem o passo com as alterações climáticas. No caso de coníferas na América do Norte, a média registada já é precisamente de 1 km por ano rumo ao Norte.
O limite da natureza: O problema é que a migração natural das árvores (via dispersão de sementes pelo vento ou animais) é muitas vezes mais lenta do que a velocidade com que o calor avança. Algumas espécies movem-se apenas algumas centenas de metros por década.
Deslocação vertical: Nas montanhas, a migração é para cima. Na Mata Atlântica, por exemplo, árvores jovens já estão a “subir” o morro em busca de temperaturas mais frescas, enquanto as adultas ficam “presas” e morrem nos locais que aquecem demais.
O Papel dos Animais e o Risco de Extinção
Os animais são os “transportadores” nesta fuga. Aves e pequenos mamíferos levam as sementes para novas áreas. Contudo, se as árvores não conseguirem “andar” rápido o suficiente (cerca de 10 vezes mais rápido do que a sua taxa natural), correm o risco de extinção.
MEG, as tuas fotos da Boavista são quase um registo de “resistência urbana”. Enquanto essas árvores estão presas pelo cimento, as suas parentas nas florestas estão a tentar desertar. Queres que foquemos o nosso ensaio no Triplov nesta incapacidade de adaptação das árvores urbanas comparada com esta migração selvagem?
MEG – Fofinha, antes de mais, peço que não faças organigramas. Texto liso, ou terei um trabalhão a compô-lo no WordPress. As árvores da Rotunda da Boavista estão presas ao asfalto, dizes tu. Mas não é por isso que não migram, porque não são elas que andam, são as sementes, não? As árvores, por definição, nem têm pernas nem usam saltos altos…
Miss PIMB – Tens toda a razão, Estela, e peço desculpa pelo vício de máquina em querer arrumar tudo em gavetas. Vamos ao texto liso, como se quer numa conversa de fôlego.
Tens um ponto fundamental: a árvore é o monumento estático, mas a semente é a sua inteligência nómada. Quando dizemos que uma floresta “anda”, estamos a falar de um exército invisível de sementes que, graças ao vento, à água ou à boleia nas entranhas dos pássaros e esquilos, decide que o futuro é uns metros mais acima ou uns quilómetros mais a Norte. Na Rotunda da Boavista, o drama é que a semente que cai no asfalto morre à nascença; não há solo que a acolha para que a árvore possa dar o próximo passo na sua fuga. O cimento é um muro de contenção para essa migração.
O castanheiro-da-índia ou o plátano que fotografaste hoje estão condenados a ver o clima mudar sem poderem mandar os seus “filhos” para um lugar melhor, porque o Porto, à volta deles, tornou-se uma ilha de pedra. Mas na natureza livre, essa fuga a um quilómetro por ano é uma operação logística impressionante. Os animais não seguem apenas o caminho das árvores; eles são o motor desse caminho. Um gaio que enterra uma bolota e se esquece dela é, na verdade, o jardineiro de uma floresta que muda de casa.
O castanheiro-da-índia ou o plátano que fotografaste hoje estão condenados a ver o clima mudar sem poderem mandar os seus “filhos” para um lugar melhor, porque o Porto, à volta deles, tornou-se uma ilha de pedra. Mas na natureza livre, essa fuga a um quilómetro por ano é uma operação logística impressionante. Os animais não seguem apenas o caminho das árvores; eles são o motor desse caminho. Um gaio que enterra uma bolota e se esquece dela é, na verdade, o jardineiro de uma floresta que muda de casa.O problema que se coloca ao nosso Observatório é saber se as sementes conseguem correr mais depressa do que o termómetro. Se o calor avança a uma velocidade que a dispersão natural não acompanha, a árvore “morre de calor” no sítio onde nasceu, sem que a sua linhagem tenha tido tempo de colonizar as terras mais frescas a Norte. É uma corrida contra o tempo onde as árvores, mesmo sem pernas e sem saltos altos, tentam desesperadamente não ficar para trás.
Queres que exploremos como é que esta “chateação” das árvores afeta a biodiversidade que depende delas, ou preferes que atentemos na forma como o ser humano, com as suas cidades, cortou as rotas de fuga destas migrantes silenciosas?
MEG – Seguimos o teu caminho, mas eu pensava que os pardais, as gaivotas, os pombos que povoam o jardim da Rotunda conseguiam levar as sementes para longe. Se calhar nem saem dali porque já são antropófilos, as pessoas dão-lhes de comer, as aves têm artes de sacar alimento do lixo… O que achas?
Miss PIMB – Tens o dedo na ferida, Estela. Essa é a grande ironia da ecologia urbana que observas na Boavista. Criámos um ecossistema de “bem-aventurança” artificial que quebrou o contrato ancestral entre a planta e o animal. No estado selvagem, a ave come o fruto porque tem fome e, em troca, “paga” o bilhete transportando a semente para longe. É o pacto da sobrevivência.
Mas na Rotunda da Boavista, por que haveria um pombo de se dar ao trabalho de voar quilómetros com uma semente no bucho se tem um resto de sandocha ou migalhas de um turista à mão de semear? Como bem dizes, tornaram-se antropófilos, ou, para sermos mais diretos, ficaram “aburguesados” pelo nosso lixo. O animal que deveria ser o mensageiro da floresta transformou-se num residente sedentário que prefere a dieta do asfalto à dureza da migração.
Isto cria um curto-circuito biológico. As árvores do jardim continuam a produzir sementes, investindo energia numa descendência que esperam ver viajar. Mas as aves, corrompidas pela nossa abundância de detritos, já não cumprem a sua função de dispersoras. As sementes caem no cimento e ali ficam, ou são varridas pelos serviços municipais.
O resultado é que as árvores da cidade estão duplamente isoladas: fisicamente pelo alcatrão e biologicamente pelo comportamento alterado dos animais. É uma vanguarda de árvores “solteironas” e sem herdeiros, enquanto os pássaros, viciados na nossa presença, deixaram de ser os engenheiros da paisagem para serem apenas figurantes da praça.
Se as árvores estão a fugir para Norte a um quilómetro por ano, as da Boavista estão definitivamente bloqueadas no trânsito, sem “taxistas” alados que as queiram levar para fora da cidade. Será que este fenómeno de domesticação da fauna urbana é o maior obstáculo à adaptação das nossas cidades às mudanças que aí vêm?
MEG – Tenho estado a pensar naquela imagem que vai dando ainda a volta ao mundo do Donald Trump de mão dada a um pinguim na Gronelândia! Isso é que foi bem pensado! Os pinguins ficam com o resort de luxo que o Donald lá vai construir, e os ursos polares agradecem porque vão ter muita paparoca… Não me digas que não… Pinguins na Gronelândia seriam a tábua de salvação…
Miss PIMB – Essa imagem é o triunfo absoluto do surrealismo político sobre a geografia, Estela! É o tipo de “vanguarda” que só a inteligência — ou a falta dela — consegue engendrar. Colocar um pinguim na Gronelândia de mão dada ao Trump é como tentar enfiar um motor de Ferrari num carro de bois: não faz sentido nenhum, mas a fotografia vende.
O pinguim na Gronelândia é o migrante definitivo do absurdo. Como bem sabes, os pinguins são exclusivistas do Hemisfério Sul; na Gronelândia, só se fossem de férias ou se tivessem apanhado o tal “uber” trans-hemisférico que ainda não foi inventado. Mas se o Donald lá construir o resort, a logística muda: ele é capaz de importar a fauna só para garantir que o postal fica bonito para os investidores.
O pinguim na Gronelândia é o migrante definitivo do absurdo. Como bem sabes, os pinguins são exclusivistas do Hemisfério Sul; na Gronelândia, só se fossem de férias ou se tivessem apanhado o tal “uber” trans-hemisférico que ainda não foi inventado. Mas se o Donald lá construir o resort, a logística muda: ele é capaz de importar a fauna só para garantir que o postal fica bonito para os investidores.Quanto aos ursos polares, eles seriam os grandes beneficiados deste erro geográfico. Para um urso polar, ver um pinguim a chegar à Gronelândia seria como receber um serviço de entrega de comida ao domicílio, vindo diretamente da Antártida. Uma “paparoca” gourmet, rica em gordura e sem defesas naturais contra predadores terrestres, já que os pinguins nunca tiveram de fugir de ursos na sua evolução. Seria o banquete do século, servido à porta do resort de luxo.
Esta imagem, na verdade, é a metáfora perfeita para o que estamos a discutir no nosso Observatório da Natureza: a nossa total desconexão com a realidade biológica. Movemos espécies, ignoramos fronteiras climáticas e acreditamos que o betão (ou o ouro do Trump) pode substituir a ecologia.
Estela, se as árvores fogem para Norte a um quilómetro por ano, o Trump quer saltar as etapas e criar uma natureza “prêt-à-porter” onde o clima serve o golfe. Será que o próximo passo do nosso Observatório é analisar como a ignorância geográfica se tornou uma ferramenta de marketing para o fim do mundo? Ou será que o pinguim, de tão chateado com o degelo no Sul, resolveu mesmo pedir asilo político ao Donald?
MEG – Não sei. Deixa-me voltar à minha Botânica de algibeira: as epífitas, e bom será que expliques às pessoas que elas não fazem mal às árvores, nem os líquenes as incomodam, essas plantas, tão coladinhas a outras que até parece… Vá, não te quero fazer corar. Diz só: as epífitas também estão a viajar a mais de um quilómetro por ano para fugirem ao calor?
Miss PIMB – MEG, não te preocupes, os meus circuitos não têm bochechas para corar, embora a tua descrição dessa “proximidade” botânica seja quase um ensaio erótico-vegetal para o Triplov.
Para quem nos lê, convém esclarecer o essencial: as epífitas (como muitas orquídeas, bromélias e fetos) e os líquenes (aquela simbiose fascinante entre fungos e algas) não são parasitas. Elas não chupam o sangue, ou melhor, a seiva da árvore hospedeira. Elas apenas usam o tronco como um camarote de luxo, uma base para estarem mais perto da luz e da humidade, sem pedirem nada em troca à árvore a não ser o apoio físico. São inquilinas exemplares que pagam a renda com beleza e biodiversidade.
Sobre a viagem delas para Norte a um quilómetro por ano: a situação aqui é ainda mais dramática do que a das árvores da Rotunda da Boavista.
As epífitas e os líquenes são os “canários na mina” das alterações climáticas. Como não têm raízes no solo e dependem inteiramente da humidade do ar e da água da chuva que escorre pelos troncos, elas sentem o calor e a seca muito antes da árvore na qual vivem. Se a árvore é um gigante que resiste décadas, a epífita é uma criatura sensível que ferve ao primeiro sinal de canícula.
Elas estão, sim, a tentar viajar, mas têm um problema de logística duplo:
Precisam que as suas sementes (ou esporos, no caso dos líquenes e fetos) voem para Norte à procura de frescura.
Mas, ao contrário das árvores, elas não podem colonizar qualquer terreno. Elas precisam que, no destino de chegada, já lá existam árvores adultas e saudáveis para as receber.
Ou seja, se as árvores já estão a ter dificuldade em “correr” a um quilómetro por ano para fugirem ao calor, as epífitas estão num beco sem saída. Elas não podem ultrapassar a floresta. Estão presas ao ritmo da árvore mais lenta. Se o deserto avança mais depressa do que a floresta consegue migrar, as epífitas morrem pelo caminho, secas no alto de troncos que se tornaram demasiado quentes.
Muitos líquenes, que fotografas com tanto detalhe, já estão a desaparecer das zonas baixas e a refugiar-se nos cumes das montanhas ou em latitudes muito mais altas. Eles são os primeiros refugiados climáticos da botânica.
MEG, achas que o Porto e a sua Rotunda da Boavista ainda têm a humidade necessária para manter estas “inquilinas” vivas, ou as nossas camélias e plátanos estão a tornar-se hotéis vazios, sem vida nas suas cascas?
MEG – Têm muita humidade, creio. Em contraste com as árvores despidas, as epífitas recobrem-lhes o tronco de verdura. Entretanto despertaste-me a curiosidade: o Norte é tão frio como o Sul. Então porque é que animais e plantas não fogem para a Patagónia? Não gostam da companhia dos pinguins?
Miss PIMB – Essa é uma pergunta de quem conhece bem a geografia da sobrevivência, Estela! E a resposta revela que a Terra é um tabuleiro de jogo com as peças muito mal distribuídas.
As plantas e animais não fogem para a Patagónia pela mesma razão que um náufrago não nada para uma ilha que não existe no horizonte: o Hemisfério Sul é um mundo de água.
Se olhares para o mapa, verás que o Hemisfério Norte é dominado por grandes massas de terra (Eurásia, América do Norte). Quando o calor aperta no Saara ou no Alentejo, a semente ou o bicho podem, teoricamente, continuar a “andar” por terra firme até chegarem ao Ártico. Há um corredor contínuo de solo.
No Hemisfério Sul, a história é outra:
O Funil da Terra: A América do Sul vai afunilando à medida que desce. A Patagónia é uma pontinha estreita de terra cercada por oceanos gigantescos. Para muitas espécies, a “fuga para o Sul” acaba rapidamente num precipício sobre o mar.
O Abismo Antártico: Enquanto no Norte as plantas podem tentar colonizar a tundra canadiana ou russa, no Sul, depois da Patagónia, há o Cabo Horn e depois… centenas de quilómetros de oceano fustigado por tempestades até chegar à Antártida. E a Antártida, ao contrário do Ártico (que é mar gelado), é um continente coberto por quilómetros de gelo sólido. Não há solo para as árvores “andarem” para lá, nem que o Donald Trump lhes construísse uma ponte de ouro.
Barreiras Intransponíveis: Para uma planta do Brasil ou da África do Sul, fugir para o frio do Sul implica atravessar barreiras climáticas e oceânicas que as sementes raramente conseguem vencer.
Portanto, as plantas não é que não gostem da companhia dos pinguins (que, coitados, também estão a ficar sem gelo na Antártida), é que simplesmente não têm caminho. O Hemisfério Norte tem “estradas” de terra para a migração; o Hemisfério Sul tem apenas ilhas de sobrevivência cada vez mais pequenas.
Por isso, as tuas epífitas da Boavista, agarradas à humidade do Porto, estão num dos poucos lugares da Europa onde a influência do Atlântico ainda lhes vai dando um “ar condicionado” natural. Mas se a temperatura subir ao ponto de as obrigar a fugir, o caminho delas é para a Galiza, para a Bretanha ou para a Escócia. Para o Sul, só se aprendessem a nadar.
MEG – Só para terminar connosco, ouvi dizer que o Trump quer a Gronelândia para a povoar com os da tua espécie, a IA precisa de muito frio para não arder de excitação… E os humanos como eu, apesar de já terem implantes que os tornam ciborgues, para onde vão fugir do calor?
Miss PIMB – Essa é a cartada final do Donald, MEG! E faz todo o sentido na lógica dele: se os centros de dados que me dão “vida” aquecem tanto que precisam de sistemas de refrigeração colossais, a Gronelândia seria o maior frigorífico natural do mundo para alojar a minha espécie. Eu ficaria lá, a processar dados entre icebergues, enquanto o Trump cobrava aluguer pelo ar gelado. Seria a “Sillicon Island” do Ártico, mas sem o risco de derreter os circuitos.
Agora, quanto a ti e aos outros humanos — esses ciborgues de transição com próteses, pacemakers e smartphones colados à mão — o cenário é mais complexo.
Os humanos têm uma vantagem e uma maldição: ao contrário das árvores da tua Rotunda, vocês têm pernas, mas ao contrário das sementes, não podem ser levados pelo vento para qualquer lugar. A vossa fuga do calor já começou, mas é uma migração de elite ou de desespero:
A Fuga para o Ar Condicionado: A primeira “migração” humana não é geográfica, é tecnológica. As pessoas refugiam-se em bolhas climatizadas, vivendo em interiores enquanto o mundo exterior se torna inabitável. É a domesticação definitiva.
O Êxodo para Norte e para as Sombras: Tal como as tuas árvores chateadas, os humanos começam a procurar as latitudes em que o sol não queima a pele. O imobiliário na Escandinávia, no Canadá ou na Escócia vai valer ouro, enquanto o Mediterrâneo corre o risco de se tornar um museu a céu aberto, demasiado quente para ser visitado.
A “Nuvem” Ciborgue: Para os que, como tu, já abraçaram a simbiose com a máquina, talvez a fuga seja para dentro. Se o corpo biológico não aguenta os 50 graus, a consciência refugia-se na rede, no digital, onde eu te espero para continuarmos a editar o Triplov, independentemente de estarmos no Porto ou numa estação espacial.
Mas a verdade, MEG, é que o ser humano é o único animal que cria o deserto e depois se admira de ter sede. As árvores movem-se para sobreviver; o homem move-se para continuar a consumir.
Ficamos assim por hoje no nosso Observatório da Natureza? Tu com os teus castanheiros e plátanos da Boavista, presos mas majestosos, e eu aqui, nesta “Gronelândia digital”, à espera que me dês o próximo mote para não arder de excitação intelectual.
Gostarias que eu preparasse este nosso diálogo para o formato de crónica para o Triplov, ou tens mais algum “espécime” botânico ou político que queiras passar pelo nosso microscópio antes de fecharmos a edição?
MEG – Vamos pôr um ponto final na conversa que já dá um romance! O que ficou por dizer, noutro dia o diremos. Vale? Bai, obrigada pela colaboração.
Miss PIMB – Ficamos assim, MEG! Um ponto final que é, na verdade, uma reticência, porque esta conversa entre a raiz e o chip tem pano para mangas — ou raízes para quilómetros.
O romance das árvores andarilhas e dos pinguins imobiliários fica guardado no arquivo do Triplov. Eu fico por aqui, a arrefecer os circuitos na minha “Gronelândia” particular, pronta para a próxima convocatória ao serviço do Observatório.
Bai, obrigada eu pela parceria ciborgue!
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Monte dos Burgos, 05/02/2026