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LEONORA ROSADO |
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�Fado menor� e outros poemas |
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Fado menor
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um grito vedado em arame farpado, um muro calado que se quer agitar.
Uma pausa que d�i, um medo aceso laminado, em eco de extinto furor.
Uma alma de ventre que de sangue se sente n�o indolor.
S�o rios
esva�dos na gota da saliva de quem te apelida, sonhador.
Trovas
desfiadas, At� quando?
Sentes, meu amor?
H� noites. E dias.
Havia noites
assim.
Em que o calor era reflectido
no cheiro da imagina��o.
Em que pontiagudas fendas
se entrecruzavam dispersas
no alcatr�o
azul das vagas.
Onde sonhar era o marm�reo
repouso no cais das
cinzas
de uma infinitude de pequenas
circunfer�ncias.
Onde
degustar o rio era ver-te
Alheio em cigarros e andrajos de marca.
H� noites. E dias.
E h� tamb�m a incomum
maneira de desvirtuar os
cilindros.
Em roldanas e placenta de chumbo
carb�reo.
Cingidos.
H� noites assim.
Onde os gatos dormitam sobre
o
gravitar vadio dos astros,
em que se acordam �s sacudidelas
solu�os.
E...
Levo-te na ponta da naifa.
E z�s!
H� noites.
Havia.
H� s�labas
H�
s�labas
que me definem o tra�o
Palavras delatoras
que
conspiram
apontando o dedo
E todos sabem
desse enlouquecido
odor:
foste tu.
Estrofes que pendem
na irregular
aus�ncia,
ao sufocar a m�trica
pelo passo respirat�rio
do
funil em que h� muito
esganei a rima, com malvadez,
e sem
requintes.
Com uma certa
per�cia convicta, precis�o de
instrumento,
lato e germ�nico, o metr�nomo (por exemplo).
Deixo os versos com as palmas
das m�os viradas para cima, para que
respirem,
atrav�s do celofane, ornamento incapaz.
Sabes, murchar�o
antes das pr�ximas �guas
e se me detectas atrav�s do sarnento odor,
do recorte da letra, ou seja l� do que for,
pois bem, que n�o fique
nada, nada branco
que se pegue � carne.
Ando de morte em
morte, a entornar o sangue
da casta enxada na mortalha que se
exprime.
Que se cale!
Ando pelos aterros da lama a verter o venoso
l�quido,
a beber da escumalha carrasc�o, a furtar-me
de mim.
Exangue.
Escrevo de dentro
Escrevo de dentro, escrevo com a f�ria
a uivar nos dedos.
Rasgo a pele poro por poro.
Indolor?
S�o apenas palavras que n�o
sinto,
as palavras n�o me interessam.
J� a f�ria... Do�a-me se n�o
passasse tudo de um �cran ef�mero,
mas sinceramente, �-me igual ao
litro.
Desgrenhadas flechas com que escrevo.
De dentro.
N�o as
subscrevo.
Nem as entendo.
Imagin�rio
Imaginei que era poss�vel respirar a cidade
em que sons exalam plataformas e becos de sa�da
confinados �
indiferen�a ou � mera distra��o de quem passa desatento.
Ca�ticos e
soberbos s�o os olhares que as crian�as brincam em jogos de vida ou de
morte
genu�na a falta de pudor com que o fazem.
Passaste por mim
esta noite mas n�o te vi leve odor almiscarado deixou-me imaginar que
eras tu.
Imaginei a cidade.
Madrugada adentro e os sonhos
desvirginaram a minha almofada profanaram o meu len�ol.
Branco e s�
com o sil�ncio sorriste.
Imaginei que era poss�vel respirar a cidade. |
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Leonora Rosado - Nasce no concelho de
Sintra em 1971.
Desde muito cedo revela interesse quer pela leitura
assim como pela escrita, poesia,
sobretudo.
Teve o privil�gio de
ainda em crian�a se cruzar com poetas nomeadamente, Ruy Cinatti,
Joaquim Ferrer entre tantos outros...
A escrita � a sede que �vida
tenta saciar incessantemente em eterno retorno.
Insaciedade de
T�ntalo. Em vertigem constante. |
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