N�MERO 03

JANEIRO 2010

Jornal de Poesia Brasil

Banda Hisp�nica Brasil

Incomunidade Portugal

La Otra M�xico

TriploG Portugal

Mat�rika Costa Rica

Autores

Normas de publica��o

Salão do Folhetim

Obras em Processo

A O.HENRY

Fizera-se-lhe luz no esp�rito

e ele deu a palmada    uma maquia de centenas

O seu bot�o de colete p’ra nada mais lhe servia

na sua cela ele olhou-o atentamente

deu-se a esse trabalho

erguendo-o entre dois dedos  o indicador e o gordo polegar

Cosera-lho nos velhos tempos a mulher

numa tarde feliz de bourbon e de beijocas benditas

Ele desconfia    desconfia e todavia

muito ficara por resolver

talvez uns diamantes uns rel�gios umas correntes de ouro

mas nada lhe interessava j�     tivera necessidade

de madrigais e de algumas moedas sonantes

E tudo foi simplesmente desta bonita maneira

De muito mais coisas necessitamos n�s

os seus velhos companheiros de passeatas por vilas barulhentas

de muito mais necessitamos n�s

seguramente apenas pelos tempos sem data marcada

Amor amizade flagrantes delitos de mocidade

de muito mais necessitamos n�s

e o mundo chega e apenas traz cot�o s�rdido nos bolsos.

Tradu��o de Alex Centeno

O URSO GANIMEDES

Ele levanta-se

coitado dele

e n�s sentimos aquele arrepio inquietante

da sexta-feira ligeiramente escura

Crist�os comunistas desportistas consumidores de alcachofras

e mesmo outros de cr�nio em silhueta contra a luz da lua

no meio do frio glacial do continente ant�rtico

se bem me entendo  financistas agentes de c�mbio

comerciantes  ruidosos alunos de artes pol�cias

personagens que fazem navegar os barquinhos nos tanques dos seus

jardins da inf�ncia

Velhos cap�es

Notamos dizia eu  ou melhor    notam voc�s os que

ainda por a� t�m sonhos

a sua poderosa silhueta de comedor de bagas de zimbro

de fruta da �poca se a conseguia apanhar   

de uma perna descarnada de montanh�s

nos tempos da grande solid�o feliz

O urso que outrora ia de Somner Valley a Livington pelo meio

das gram�neas das faias das nogueiras at� �s primeiras encostas

da grande montanha verde e negra

                                  ***

O meu urso

suave como um lil�s

como um carvalho das Ardenas

sem saber ler sem saber escrever

O de muito perto da terceira subida nas Rochosas

ou mesmo da quinta ou da s�tima

l� onde havia entre os abetos seculares um pequeno

lago sonolento

e se dizia que por ali emigrantes antigos tinham rebentado

no inverno coloquial de Wyoming evocado em Toulouse

Aquela senhora conferencista de boa perna dava-me volta ao miolo

At� me fazia sentir c�mbrias

de Santa F� a Colorado Springs

o meu urso  meu � claro ainda que de mil transeuntes contentinhos

Aquele que virando a cabe�a   erecto   nos faz recordar o Quatern�rio

na sua imensa estrutura de velha fera indolente.

O Ganimedes

calmo empregado entre funcion�rios engravatados

pensa que pelas ruas faria dar gritinhos �s raparigotas sem cuecas

a moda mais na moda de agora   imaginem voc�s

a sua companheira ursa perdida com a barriga ao l�u

                                          ***

Ganimedes

No Zoo parisiense ele � um senhor cheio de categoria

mau-grado o seu sil�ncio habitual

chegam a atirar-lhe ma��s   muitos lhe lan�am

amendoins ou nozes de Agosto

e avel�s e at� um ma�o de cigarros amarfanhado

O meu urso

Primo do meu primo Ribonard e dum grandalh�o

mais tosco que a rocha Tarpeia

taberneiro merceeiro em La Jolle  onde eu ia com o tio Len�tre

comprar botas de ca�ador de perdizes

de cigarrinho mais que malcheiroso sempre ao canto da bocarra

sempre ensopado em branco e aguardente barata.

Ganimedes

sob o luar e os planetas libertos aguarda o momento de estoirar.

  Tradu��o de Alex Centeno

ANDAN�AS 

  As minhas viagens s�o feitas de acasos e de sombras. Ou de sombras e de acasos, pois a soma e a sequ�ncia dos factores por vezes � arbitr�ria. Ou n�o ser� assim?

  N�o importa de momento, agora o que � preciso evocar s�o as grandes presen�as das florestas passando por mim, por sobre mim, por sobre a minha cabe�a, os meus p�s, as minhas m�os e os meus ombros. A roupa que me veste e que de tempos a tempos me desnuda, o mar que sempre recordo, naquela tarde ensolarada, naquele fim de tarde quando uma estrela j� luzia no c�u, o banco de jardim onde me sentei um dia numa pequena terra de Espanha, os grandes lumes acesos na serra, as fogueiras que me deslumbravam, me deixavam surpreso, pois ainda n�o conhecia o fogo e a sua incont�vel arquitectura plena de terrores e de encantamentos, a voz do vento l� por fora, pelos caminhos da montanha, solit�rios como flores num bosque que n�o se sabe bem em que lugar fica. 

 As minhas viagens s�o feitas de amargura pois n�o mais voltar�o. S�o como um rochedo num bosque silente na manh�, um bosque onde animais nasceram e animais morreram, a do�ura de um raio de sol ou de luar sobre o dorso de um lobo ou de uma inconcreta apari��o. 

  Tenho a tua m�o e n�o tenho a tua m�o. Imagens rodeiam-me e s�o coisas que existem, o p�o e a �gua trazida dos lugares mais remotos e que nos habitam. A minha �gua interior, a tua �gua que ressuma, que bebi no teu cora��o, os teus olhos que j� n�o reconhe�o, o fulgor do passado. As casas que correm ao meu redor, o rufar repentino de um comb�io perdido e aquela voz de mulher dizendo para a outra, a mais nova, a mais vistosa: “Ali era o nosso quarto, lembras-te? Tantas vezes que nos pus�mos ali � janela, ainda o Pai era vivo!”. A mem�ria que se esconde para sempre num recantozinho do c�rebro, como um retrato humilde ao canto de uma mesa numa sala muito antiga. 

  As minhas viagens s�o feitas de tudo o que nos ampara e desampara nas grandes caminhadas, ao longo dum rio ou dum deserto.  

  As minhas viagens s�o como livros amados e iguais aos crimes de outro algu�m que existe e n�o existe, um algu�m que mora dentro de mim e do peito que ainda conservo mergulhado neste tempo, no outro tempo, em todos os tempos do universo.

Jules Morot, “A Ter�a-feira gorda”
Tradu��o de Nicolau Sai�o